BASIL LANNEAU GILDERSLEEVE

Je n'ai eu qu'une seule fois le privilège de rencontrer le professeur Gildersleeve : c'était immédiatement après la fin de la guerre mondiale, au cours d'une mission de conférences que je dirigeais aux États-Unis. M'étant arrêté pendant un jour à Baltimore, j'en profitai pour apporter au vénérable érudit — il avait alors quatre-vingt-sept ans bien sonnés — l'hommage du haut enseignement français. Je trouvai, solide¬ ment carré dans son fauteuil où le retenait une maladie de la prostate, un beau et robuste vieillard, au front élevé, au sourire malicieux, à la longue barbe blanche. La faiblesse croissante de sa vue devait bientôt le condamner à renoncer à son enseignement et à ne plus voir que par les yeux de sa fille ; mais, comme dans le cas de son illustre confrère Henri Weil, dont il me parla avec émotion, la cécité matérielle n'avait oblitéré ni l'acuité de son intelligence, ni la vivacité mordante de son esprit, ni la sûreté légendaire de sa mémoire. Grâce à celle-ci, il jouissait encore du commerce de ses chers auteurs ; on le tenait au courant des découvertes récentes, et, me dit-on, il trompait les longues heures d'insomnie ou de loisir forcé en se livrant à sa distraction favorite, la composition des vers. Pendant près d'une heure nous échangeâmes nos impressions sur les sujets qui nous tenaient à cœur, sur les savants disparus que nous avions tous deux aimés, et j'eus plaisir à constater que celui qui passa longtemps pour un teutomane invétéré saluait avec