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It Lasts Forever and Then It's Over
The heroine of the spare and haunting It Lasts Forever and Then It's Over is voraciously alive in the afterlife. Adrift yet keenly aware, she notes every bizarre detail of her new reality. And even if she has forgotten her name and much of what connects her to her humanity, she remembers with an implacable and nearly unbearable longing the place where she knew herself and was known—where she loved and was loved. Traveling across the landscapes of time and of space, heading always west, and carrying a dead but laconically opinionated crow in her chest, our undead narrator encounters and loses parts of her body and her self in one terrifying, hilarious, and heartbreaking situation after another. A tale for our dispossessed times, and one of the sharpest and funniest novels of recent years, It Lasts Forever and Then It's Over plumbs mortality and how it changes everything, except possibly love.
132 pages, Paperback
First published March 5, 2024
1,032 people are currently reading
55.2k people want to read
About the author
Anne de Marcken
3 books93 followersAnne de Marcken is a writer and interdisciplinary artist. Winner of the The Novel Prize, her novel, It Lasts Forever and Then It’s Over, was simultaneously published by New Directions (US), Fitzcarraldo Editions (UK) and Giramondo (AU) in March of 2024, and has since received The Ursula K. Le Guin Fiction Prize and been translated into six languages. She is also author of the lyric novella, The Accident: An Account (Spuyten Duyvil, 2020), and her writing has been featured in Best New American Voices, Ploughshares, Narrative, Entropy, Litt, The Los Angeles Review, on NPR’s Selected Shorts and elsewhere. She is an Artist Trust Fellow (2017) and recipient of the Howard Frank Mosher Prize for Short Fiction, the Stella Kupferberg Memorial Prize, the Mary C. Mohr Short Fiction Award and the Ploughshares Emerging Writer Award, in addition to numerous jury and audience prizes for her feature film Group (2002). Recent site-specific works include Invisible Ink: Reparations (2017), Invisible Ink: Homeless (2018) and The Redaction Project (2016). Her work across disciplines has garnered grant and fellowship support from the Millay Colony, Jentel Foundation, Centrum, Artist Trust and the Hafer Family Foundation. Anne lives with her spouse, fellow artist M Freeman, on the unceded land of the Coast Salish people in Olympia, WA, where she runs the innovative small press The 3rd Thing.
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Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 1,919 reviews
January 3, 2025
Ironic title because I did not want this to end..... ever.
Lyrical and abstract meditation on grief with stunning imagery
Lyrical and abstract meditation on grief with stunning imagery
April 27, 2025
This had me bawling on public transport TWICE
May 19, 2024
One of the most heart wrenching, astounding, eloquent and haunting books I have EVER read! Following a girl in the afterlife desperately longing to remember her name and the life that she lived previous ~ this is a book that will stick to you.
Wholeheartedly recommend this if you love: the walking dead (the zombie narrative is to die for), cannibal*sm as a personification for survival, notes on mortality, post-apocalyptic fiction and books that'll make you question EVERYTHING
Wholeheartedly recommend this if you love: the walking dead (the zombie narrative is to die for), cannibal*sm as a personification for survival, notes on mortality, post-apocalyptic fiction and books that'll make you question EVERYTHING
November 7, 2024
3.25 stars*
This is probably one of the strangest books I’ve ever read, but in a good way? I’d say so… I *am* saying so!
My very first “zombie apocalypse” book, and it was a wild ride. The narrator is alive in the afterlife, trying to cope with the loss of her life, her body, and the people she loved.
This story was dark, gruesome, and unsettling at times, but the writing and overarching message was beautiful.
This is definitely a story I would only recommend to certain types of people, such as: those who are intrigued by zombie / apocalypse stories, and who can handle gruesome scenes.
Surprisingly, I found myself chuckling to myself (at times) while reading this, then – a few pages later – I’d be admiring a lovely quote.
“I miss your name. I’m sorry, but I have forgotten it, too. I don’t look for it on the walls. The thought that I might read it and pass it by, just go on to the next name, is terrible. Like meeting you in another life and failing to recognize you.”
“I continue west. I know you will not be there in the dunes. Except that I will be there. I will be there and through me you will be there. I think, if I am in the place where we were together, then we are together again.”
This is probably one of the strangest books I’ve ever read, but in a good way? I’d say so… I *am* saying so!
My very first “zombie apocalypse” book, and it was a wild ride. The narrator is alive in the afterlife, trying to cope with the loss of her life, her body, and the people she loved.
This story was dark, gruesome, and unsettling at times, but the writing and overarching message was beautiful.
This is definitely a story I would only recommend to certain types of people, such as: those who are intrigued by zombie / apocalypse stories, and who can handle gruesome scenes.
Surprisingly, I found myself chuckling to myself (at times) while reading this, then – a few pages later – I’d be admiring a lovely quote.
“I miss your name. I’m sorry, but I have forgotten it, too. I don’t look for it on the walls. The thought that I might read it and pass it by, just go on to the next name, is terrible. Like meeting you in another life and failing to recognize you.”
“I continue west. I know you will not be there in the dunes. Except that I will be there. I will be there and through me you will be there. I think, if I am in the place where we were together, then we are together again.”
October 22, 2024
Winner of the Ursula K. Le Guin prize for fiction 2024!: https://www.ursulakleguin.com/prize24
The loss of an arm of the main character, who develops into a zombie on an odyssey, is just the start. Soon she adopts a raven’s corpse in a space underneath her heart and a long journey ensues to potentially overcome loss
It was the end. But we didn’t know it then. You do not know the end has happened until later. Or you do not admit it. Looking back you can see it. And you realise that all the time after that was just an effort to keep going as if it weren’t already over.
Initially I was a bit underwhelmed by this literary zombie book, but Part IV is a wonder, a still intermezzo that brings back so many unsung, quiet moments, it’s almost poetry. This slim book has Jeff VanderMeer vibes in terms of unexplained strangeness, and the ending could have been more impactful, but I am fully onboard with the creativity to pull of this concept.
It Lasts Forever and Then It's Over is not just a poetic title, but also a strange book. The unnamed zombie main character soon adopts a raven’s corpse in her abdomen (literally making this quote real: We hold things in our bodies) and survives, if that is a right term for something not alive, through various horrific things.
Anne de Marcken writes a fascinating zombie apocalypse book. While reading I was thinking, is this is perhaps the perspective of how an Attack on Titan, Vol. 1 titan would have seen the limbo after being human?
Change, grief, letting go, transcendence of being (in)human and returning to memories of past relationships permeate the story, elevating this above any genre fiction.
I am curious to read more of de Marcken, and this book was a dream-like, strange and a promising appetiser.
Quotes:
How small or altered or distant must a part of us be before it stops being part of us? Does it ever?
You’re grieving your life
But your name isn’t Carlos, I say.
Carlos is the name I have given my name.
It makes me nostalgic for something I never knew.
Hunger is an animal made of nothing.
It sounds as if he is talking to himself, but his voice is raised. As if to be heard by himself, he is to be heard by us.
I think our hunger is what we have instead of what we’ve lost.
I think grief is a time machine
You would say, how do you know these things? I would shrug and say, how does someone know anything?
Then I have the feeling of needing to let go and the feeling of having let go at the same time.
This - this - is what it feels like to be undead. And this is what it feels like to be alive.
Maybe we have to go too far, I say.
Too far, she says. Too late. We learn too late. Too late is how we learn.
No here where we ever were.
The end of the world happens so quietly. Things as large as glaciers are so quiet.
The loss of an arm of the main character, who develops into a zombie on an odyssey, is just the start. Soon she adopts a raven’s corpse in a space underneath her heart and a long journey ensues to potentially overcome loss
It was the end. But we didn’t know it then. You do not know the end has happened until later. Or you do not admit it. Looking back you can see it. And you realise that all the time after that was just an effort to keep going as if it weren’t already over.
Initially I was a bit underwhelmed by this literary zombie book, but Part IV is a wonder, a still intermezzo that brings back so many unsung, quiet moments, it’s almost poetry. This slim book has Jeff VanderMeer vibes in terms of unexplained strangeness, and the ending could have been more impactful, but I am fully onboard with the creativity to pull of this concept.
It Lasts Forever and Then It's Over is not just a poetic title, but also a strange book. The unnamed zombie main character soon adopts a raven’s corpse in her abdomen (literally making this quote real: We hold things in our bodies) and survives, if that is a right term for something not alive, through various horrific things.
Anne de Marcken writes a fascinating zombie apocalypse book. While reading I was thinking, is this is perhaps the perspective of how an Attack on Titan, Vol. 1 titan would have seen the limbo after being human?
Change, grief, letting go, transcendence of being (in)human and returning to memories of past relationships permeate the story, elevating this above any genre fiction.
I am curious to read more of de Marcken, and this book was a dream-like, strange and a promising appetiser.
Quotes:
How small or altered or distant must a part of us be before it stops being part of us? Does it ever?
You’re grieving your life
But your name isn’t Carlos, I say.
Carlos is the name I have given my name.
It makes me nostalgic for something I never knew.
Hunger is an animal made of nothing.
It sounds as if he is talking to himself, but his voice is raised. As if to be heard by himself, he is to be heard by us.
I think our hunger is what we have instead of what we’ve lost.
I think grief is a time machine
You would say, how do you know these things? I would shrug and say, how does someone know anything?
Then I have the feeling of needing to let go and the feeling of having let go at the same time.
This - this - is what it feels like to be undead. And this is what it feels like to be alive.
Maybe we have to go too far, I say.
Too far, she says. Too late. We learn too late. Too late is how we learn.
No here where we ever were.
The end of the world happens so quietly. Things as large as glaciers are so quiet.
Want to read
March 27, 2025real
June 7, 2024
def lasted forever and thank god its over
June 27, 2024
“this sadness is not an empty church and not an empty house. it is the whole empty world and i am in it and it is in me.”
so beautiful.
so beautiful.
January 3, 2025
if you don’t want to read this in one sitting, you might as well just not read it at all cause it’s so very much vibe based that if you interrupt the vibes with anything else for even one second, they are gone and will not return to you ever again. you should also preferably read this in some kind of sensory deprivation tank where no-one can bother you cause if - hypothetically - you can hear your neighbour speaking VERY LOUDLY in the background this will once again interrupt the vibes and at this point maybe just give up on reading as a whole.
there’s this genre of horror movies/books that don’t really follow a cleanly recognisable plot and are just all over the place but have such a discomforting mood that you leave them feeling scared and uncomfortable and confused about why you’re scared and uncomfortable (*cough* I Saw The TV Glow *cough*). i THINK that’s what was supposed to happen to me here. but between taking two days to finish reading and my neighbours incessant loud talking this just fell flat to me and instead of leaving me scared and confused it left me bored. and with a headache. i am blameless in this.
there’s this genre of horror movies/books that don’t really follow a cleanly recognisable plot and are just all over the place but have such a discomforting mood that you leave them feeling scared and uncomfortable and confused about why you’re scared and uncomfortable (*cough* I Saw The TV Glow *cough*). i THINK that’s what was supposed to happen to me here. but between taking two days to finish reading and my neighbours incessant loud talking this just fell flat to me and instead of leaving me scared and confused it left me bored. and with a headache. i am blameless in this.
April 28, 2025
‘Then there is a sound that is the end of all sound. The first moment of true silence. And that true silence is also the first true darkness. It flashes out in a perfectly round hole that is surrounded by a ragged corona of the pyre's light. Ravenous, it swallows up anyone it can catch—it even swallows itself. It lasts forever then it is over. And I am running.’
Atmospheric mindfuck in the most beautiful way. Wasteland or wonderland? Regardless, it is most definitely in my opinion Zombieland (the film, yes - Woody Harrelson and Bill Murray, yes) with less noise, more gore, and better cinematography (if that make any sense - 'textually'? Literarily?). Less comical, more poignant. Not driven by characters, but rather their contemplation on their circumstance, the(ir) environment. Fully and consistently grappling with everything 'existential' (throughout the whole narrative) despite using the 'undead' as a vehicle; ironic, but it works almost too well.
'The mouldering leaves of morning glory vines paper its windows brown. Tobacco stained light. A gardening magazine folded open to an article on tomatoes. Yellowed newspapers in a stack by the woodstove. A glass on the bedside table. A shower curtain that is a map of the world. Salt and pepper shaker birds. A cracked cake of green soap. A wall phone the same colour. Its long cord is stretched and hockled. I lift the receiver and put it to my ear. "Hello?" Only the ordinary nothing.'
‘Rhododendrons and roses gone feral. Apple and fig trees heavy with fruit that will fall and rot. The fleshy citrus scent of magnolia blooms the size of baseball gloves. I startled a family of deer bedded down in an overgrown park. Playground fort. Swing set. I pass under the freeway and through an abandoned siege wall made of burned-out school buses. Through a strip of discount shoe stores and nail salons and pho shops. Through the empty reek of big box outlets about to lift off with the flap and coo of roosting pigeons. Through the parking lot wasteland.’
‘—Branches as thick as trunks themselves. The plum is a mess of tender red-leaved watersprouts shooting up from old and new breaks. It is heavy with reddening fruit. The trunk of the apple is hollow like me as if it should be undead like me and yet it is not. Yellow apples weigh down the unpruned ends of the tree's few branches so they touch the ground. It is clear there is no simple beginning or simple ending. Every live thing is the history and future of all dead things. Every dead thing is the future of all live things.’
'But her skin is slick with blood and I turn my face and lick. You always said I was inconsolable.'
"If the end escapes us where are we?" — Hélène Cixous
June 9, 2024
Those were definitely words alright.
October 10, 2024
i’ve always found zombie apocalypse stories deeply sad. i love the horror and thrill of it, but the actually core idea of a disease taking us out in such a way that it twists loved ones into monsters that can’t remember our faces literally turns my insides out. i could literally only watch one episode of walking dead at a time because it would give me the most emotionally devastating nightmares (i don’t know why i’m like this). i’m rambling about this because it’s this feeling that has been distilled into this tiny, literary horror novel in the most moving way possible. so unexpected and so heartbreakingly perfect.
January 10, 2025
‘The space between me and me is you’
In a zombie apocalypse a woman loses limbs and names but knows she is in love …
Incredible, original, poetic. Apocalypse as loss, as grief, as longing. Space is carved behind ribs to fit a crow, a grandmother satiates her grandson's hunger, undead bodies become a ticking clock.
'The earth holds things in its body. In clay. In ice. The real. The unreal. Time. Each other. All the chances we had.'
Is becoming undead not also a kind of birth? A passing of DNA, an intimate bodily making. Procreation … uncreation? Women’s bodies and desires are central to this fragmented novella.
At one point a zombie wears a juicy tracksuit it was awesome.
In a zombie apocalypse a woman loses limbs and names but knows she is in love …
Incredible, original, poetic. Apocalypse as loss, as grief, as longing. Space is carved behind ribs to fit a crow, a grandmother satiates her grandson's hunger, undead bodies become a ticking clock.
'The earth holds things in its body. In clay. In ice. The real. The unreal. Time. Each other. All the chances we had.'
Is becoming undead not also a kind of birth? A passing of DNA, an intimate bodily making. Procreation … uncreation? Women’s bodies and desires are central to this fragmented novella.
At one point a zombie wears a juicy tracksuit it was awesome.
September 6, 2024
This is one of the most beautifully written books I have read in a very long time. It was a love letter to grief and all the sorrow, beauty and pain it entails. The structure of this book and the verses made it feel like one long poem in all the best ways, it was so well put together, honestly just beautiful. Melancholic and reflective and just makes you think differently about life and death and all things between.
December 20, 2024
upping my rating because its been almost six months since i’ve read this and i’ve thought about it every. single. day.
June 1, 2024
I was following perfectly fine...until I wasn't hahah I think I had too high of expectations for this one. the writing was good, but not as groundbreaking and breathtaking as I anticipated, but I still really enjoyed how weird, unique, and existential this story was!
October 21, 2024
Winner of the 2024 Ursula K. Le Guin Prize for Fiction
Anne de Marcken's It Lasts Forever and Then It’s Over was the joint winner of the 2022 Novel Prize run jointly by Fitzcarraldo Editions (UK), Giramondo (Australia) and New Directions (US), alongside Tell by Jonathan Buckley.
The Novel Prize judges' citation:
Which is all very valid - and in a more receptive mood, perhaps on a different day, I might have read into the book as well.
The novel begins:
I lost my left arm today. It came off clean at the shoulder. Janice 2 picked it up and brought it back to the hotel. I would have thought it would affect my balance more than it has. It is like getting a haircut. The air moving differently around the remaining parts of me. Also by turns a sense of newness and lessness—free me, undead me, don’t look at me.
And it’s hard to get away from the fact that what follows is a zombie novel, albeit a beautifully written one.
The narrator walks through a post apocalyptic landscape, trying to find her bearings and occasionally pausing to eat one of the alive. What she (and even the author?) fail to realise is that the gnomic utterances of the crow she has embedded in her body are actually the animal trying to help her navigate using What3words:
I come to an intersection of two roads. Four stop signs stand facing out. Cardinal markers: stop, stop, stop, stop. It makes me think of Marguerite. I recognize the bare sky and that sense of having farther to go than we realized. We'll come to the poplar plantation soon. Things in rows and ranks are mournful. Trees planted to pulp. Soldiers or their gravestones. Multiplicity and order reveal sameness and variation. The limitations of our individuality. That we can be felled.
"I know where we are," I say to the crow.
The crow says, "Cat. Brick. Water."
“We'll see the poplars soon," I say. "Or maybe we won't."
Unlike every other loss that took us by surprise, we always expected the trees to have been harvested. Every time, it was only after we had already resigned ourselves to the heartbreak that we realized it was just that we hadn't gone far enough.
And then there they still are, miles away yet. Even from here there is a sense of order that sets the plantation apart from the rest of this landscape. It has more affinity with the long, straight furrow of the raised road than with other trees. The bare-branched grey of the regimented thicket catches the lowering sun like a layer of upslope fog hovering between the sodden gold of unmown fields and the dark crest of fir-covered hills.
Which seems to put her in Ohio, between Pittsburgh and Cleveland, just north of Youngstown.
Anne de Marcken's It Lasts Forever and Then It’s Over was the joint winner of the 2022 Novel Prize run jointly by Fitzcarraldo Editions (UK), Giramondo (Australia) and New Directions (US), alongside Tell by Jonathan Buckley.
The Novel Prize judges' citation:
Anne de Marcken’s It Lasts Forever and Then It’s Over is a spare, haunting novel that asks how much of your memory, of your body, of the world as you know it – how much of what you love can you lose before you are lost? And then what happens? The protagonist is adrift in a familiar future: she has forgotten her name and much of what connects her to her humanity. But she remembers the place where she knew herself and was known, and she is determined to get back there at any cost. She travels across the landscapes of time, encountering and losing parts of her body and her self in one terrifying, hilarious, and heartbreaking situation after another. A work of remarkable originality, It Lasts Forever and Then It’s Over plumbs mortality and how it changes everything, except possibly love.
Which is all very valid - and in a more receptive mood, perhaps on a different day, I might have read into the book as well.
The novel begins:
I lost my left arm today. It came off clean at the shoulder. Janice 2 picked it up and brought it back to the hotel. I would have thought it would affect my balance more than it has. It is like getting a haircut. The air moving differently around the remaining parts of me. Also by turns a sense of newness and lessness—free me, undead me, don’t look at me.
And it’s hard to get away from the fact that what follows is a zombie novel, albeit a beautifully written one.
The narrator walks through a post apocalyptic landscape, trying to find her bearings and occasionally pausing to eat one of the alive. What she (and even the author?) fail to realise is that the gnomic utterances of the crow she has embedded in her body are actually the animal trying to help her navigate using What3words:
I come to an intersection of two roads. Four stop signs stand facing out. Cardinal markers: stop, stop, stop, stop. It makes me think of Marguerite. I recognize the bare sky and that sense of having farther to go than we realized. We'll come to the poplar plantation soon. Things in rows and ranks are mournful. Trees planted to pulp. Soldiers or their gravestones. Multiplicity and order reveal sameness and variation. The limitations of our individuality. That we can be felled.
"I know where we are," I say to the crow.
The crow says, "Cat. Brick. Water."
“We'll see the poplars soon," I say. "Or maybe we won't."
Unlike every other loss that took us by surprise, we always expected the trees to have been harvested. Every time, it was only after we had already resigned ourselves to the heartbreak that we realized it was just that we hadn't gone far enough.
And then there they still are, miles away yet. Even from here there is a sense of order that sets the plantation apart from the rest of this landscape. It has more affinity with the long, straight furrow of the raised road than with other trees. The bare-branched grey of the regimented thicket catches the lowering sun like a layer of upslope fog hovering between the sodden gold of unmown fields and the dark crest of fir-covered hills.
Which seems to put her in Ohio, between Pittsburgh and Cleveland, just north of Youngstown.
December 24, 2024
I did not enjoy this. I hate books that try to sound deep by saying a lot of vague and ambiguous statements that are just generalizable and uncertain enough to fool some people into thinking it’s revealing something profound about human nature when really the author clearly has no fucking clue what they’re actually trying to communicate. You should not get an award just because you can use a bunch of synonyms and constantly contradict yourself. The only way in which this book has any value is if you read the entire thing as an extended metaphor for grief and what it’s like to navigate a new world after loss. There are some great lines in Part I and then it goes downhill from there.
May 13, 2025
Ornamentalisierte Pilgerfahrt ins körperbefreite Wissen: Von Schuld und Sühne.
Inhalt: 3/5 Sterne (Buß- und Pilgerfahrt)
Form: 3/5 Sterne (intensiv-unausgewogen)
Erzählstimme: 2/5 Sterne (unpersönliches Ich an Du)
Komposition: 5/5 Sterne (Durchschreiten eines Verlustes)
Leseerlebnis: 2/5 Sterne (zu abstrakt)
Anne de Marcken schreibt in Es währt für immer und dann ist es vorbei eine symbolisch-dystopische Reise einer Zombiefrau durch ein Ödland, in welchem einerseits die Lebenden schlafen, sterben und gebären, die Toten reflektieren, hungern und zu morden drohen. Der Hunger jedenfalls treibt die Ich-Erzählerin aus ihrem Versteck heraus. Sie jagt widerwillig, dennoch unerbittlich:
Dann ist alles still. Ich liege im Zentrum des Hungers, der eigentlich Trauer ist, und meine Hand umklammert immer noch den Griff des Messers, der immer noch in dem toten Mädchen steckt, das immer noch auf seinem Geliebten hockt, der immer noch am Leben ist, aber ohnmächtig – oder gelähmt vor Entsetzen. Alles ganz still. Die Lebenden, die Toten und die Untoten. Ich drücke meine Wange an den Rücken des toten Mädchens, als wären es kühle Badezimmerfliesen. Als könnte mich das besänftigen. Aber die Haut ist klebrig vom Blut, und ich wende ihr mein Gesicht zu und beginne zu lecken. Du hast mich immer für untröstbar gehalten.
Tragik-komisch erzählt, lapidar in den Nuancen, aber streng-rigide komponiert de Marcken eine typische Büßergeschichte, die sich um den Verlust eines Babys dreht und um die Angst vor dem Fressen und dem Gefressen-Werden, die Grundlage einer jeden Gemeinschaft zu sein scheint. Hier nähert sich der Text an Han Kangs Die Vegetarierin an, ohne jedoch dessen intensive Charakterführung zu erreichen. Das Nichts, ein Loch, erinnert an den gleichnamigen Roman von Hiroko Oyamada. Auch in Es währt für immer und dann ist es vorbei strebt die weibliche Figur eine Emanzipation an, hier nur unter der Ägide einer stark christlich geprägten Leib-Seele-Dichotomie gelegt:
Ich weine sogar, während ich über das Weinen nachdenke. Das bleibt also vom schwarz glänzenden Schwarm übrig, denke ich. Die Leere selbst. Die Leere einer Kirche, nicht die Leere eines leeren Zuhauses. Groß und hochgewölbt und mit nichts darin, das nur mir gehört. Und als mir dieser Gedanke kommt, fühle ich einen Stromstoß aus Angst. Angst vor all der Traurigkeit, die noch auf mich wartet. Und ich höre auf zu weinen.
Die Lebensgeschichte der Ich-Erzählerin zentriert sich um Verlust, den Versuch, diesen zu ersetzen (durch ein Surrogat, eine Krähe), durch das Scheitern dieses Verlustes und die Wut, die in einem Mord kulminiert und die Flucht vor der materiellen Spur, die in einer Bestrafung endet. Am Ende steht die Erkenntnis, das Sehen, dass nichts einfach vergeht, dass alles bleibt und sich alles in das Gewebe der Welt einschreibt:
Hinterher liege ich da, mit dem Kopf in ihrem Schoß, und sage: »Wir wollten damals ein Baby.« Sie streichelt mit ihren Fingern über mein neues Fell, als bestünde ich aus sauberem, trockenen Sand. »Aber dann hatte ich eine Fehlgeburt«, sage ich.
»Katzen können ihre toten Babys im Uterus reabsorbieren.«
Ich sage: »Ich glaube, unser Hunger ist das, was uns geblieben ist anstelle all dessen, was wir verloren haben.«
»Nichts von alldem ist real«, sagt sie. Ich möchte nicht, dass sie mit den Liebkosungen meiner Kopfhaut aufhört, also halte ich still und sage nichts. »Manches ist real.«
In ungewöhnlicher Konsequenz wird eine fast mittelalterliche Ornamentalik des Büßertums geschildert, die ihren Höhepunkt in der Gotteserkenntnis erreicht. Seltsam anachronistisch, leider teilweise sehr verkürzt und mit störend-modernen Bezügen (Netflix-Serien wie „Madame Secretary“), die nicht so recht in die Stimmung einer aus den Fugen und sich gegenseitig fressenden mittelalterlichen Welt passen wollen, verspielt Anne de Marcken das Geheimnis durch allzu illustrative Symbolik und lässt eine mysteriös angelegte Figur gesichtslos im Meer untergehen.
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Details – ab hier Spoilergefahr (zur Erinnerung für mich):
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Inhalt:
●Hauptfigur(en): Eine Ich-Erzählerin an ein „Du“ aus der Vergangenheit.
●Zusammenfassung/Inhaltsangabe:
1. Kapitel: Im Hotel. Arm verloren. Jemand predigt zu Untoten. Protagonistin hat Hunger. Fühlt sich distanziert vom Schmerz, vom Töten. Streicht durch die Gegend, findet eine tote Krähe. Der Arm wird verbrannt. Platz für die Krähe im Körper ausgekratzt, um sie dort einzunisten. Mitchem hat Penis, Marguerite die Brüste, Janice 2 den kleinen Finger verloren.
2. Kapitel: Trägt die Krähe im Leib mit sich herum. Philosophien über das Untotsein. Erinnerung an eine Zeit vor der Katastrophe: Columbia Street, Gingko-Bäume. Voller Hunger verlässt sie das Hotel und streift durch die Gegend. Die Krähe spricht. Sie gelangt an einen Golfplatz. Erwischt zwei Jugendliche beim Sex, tötet das Mädchen, der Junge entkommt, sie sticht der Leiche des Mädchens in die Brust, beschließt nie wieder zu essen. Sie bringt Leichenteile zurück ins Hotel. Sie lässt sich von Marguerite die Haare schneiden. Marguerite verstümmelt ihre Brüste und lässt sich verbrennen. Sonnenfinsternis ähnliche Atmosphäre. Die Protagonistin flieht.
3. Sie rennt über den Highway. Sie hat Hunger, verlassene Städte. Hunger wie ein Kind, sie würde auch im Hunger ein Baby essen.
4. Erinnerung an Strandurlaub.
5. Erreicht ein Baseball-Piratencamp-Pappelplantage. Bezeichnen sich nur mit Nummern. Sie entdeckt ein Loch, das sie anzieht. Sie wirft alles hinein, auch die Krähe. Erinnerung an Strandtag, an Heidenbeerensammeln. Trifft einige aus dem Hotel wieder. Marguerite, Carlos, Janice. Marguerite gibt ihr als Hostie einen flachen Stein, den sie ihr auf die Zunge legt.
6. Trifft eine alte Frau, die mit ihrem Arm ein Kind im Schuppen füttert. Zwei Pferde haben Sex. Ein Aufstand, bedrohlich, eine Frau im Carhartt-Arbeitsoverall köpft sie. Sie wird gekreuzigt, und der Kopf in ein Gemüsenetz an ihren Leichnam gehängt. Die alte Frau tritt an eine andere Gekreuzigte, befreit die Protagonistin. Sie weint. Sie gehen die Eisenbahngleise entlang. Die Frau spießt den Kopf der Protagonistin auf einen Gehstock, so dass diese leichter wandern kann. Sie verabschieden sich.
7. Sie wandert zum Meer. Sie zieht ihre Schuhe aus, steckt den Stock mit dem Kopf in den Sand und geht ins Meer. Sie schaut sich selbst zu, wie sie ins Wasser geht. Der Körper entfernt sich. Eine Krähe kommt. Sie spuckt den Stein aus, bietet der Krähe ihre Augen an, aber die Krähe nimmt nur den Stein und fliegt weg.
●Kurzfassung: In einer Zombieapocalypse will ein weiblicher Zombie gegen seinen Hunger ankämpfen, flieht vor ihn und gerät in die Hände eines Lynchmops und wird geköpft und gekreuzigt. Der Kopf und der Leib bleiben getrennt. Sie wird von einer alten Frau befreit. Die Protagonistin gelangt ans Meer und sieht, wie ihr Leib ins Wasser geht.
● Deutung: Meine Deutung des Textes lautet: Es handelt sich klar um eine Verlustgeschichte. Sie erinnert sich an ein "Du", das sie verloren hat. Dieses Du steht im Zusammenhang mit einem anderen Verlust, den eines Babys, das nicht kam, eine Fehlgeburt. Das Baby steht für etwas, das sie als Frau verzehrt, aber auch beglückt, der Hunger geht auf Kosten anderer, aber verbindet auch. Die Frau steht als Ernährerin im Vordergrund. Die Protagonistin leidet unter dem Verlust, ersticht ein Mädchen, konzentriert sich auf die Brüste und den Bauch, zerschneidet sie in Projektion, gerät aber in Wut vor sich selbst und beschließt nicht mehr zu essen, sondern zu büßen. Also pilgert sie los, und sie pilgert und büßt, nachdem sie bei einer Art Abendmahl als Hostie einen Stein in den Mund gelegt bekommt. Sie wird geköpft und gekreuzigt, erst jetzt trennt sich Seele von Leib, Kopf und Körper. Sie sind getrennt, in Erinnerung an sich, aber nie mehr versöhnbar, denn ihr Geist hat verstanden, dass ein Teil des Lebens Verzehren und Blut und gegenseitiges Essen ist. Sie will das vergessen, kann aber die Erfahrung nicht verdrängen und lässt, als materielle Spur, ihren Körper im Meer verschwinden. Als sie der Krähe ihre Augen anbietet, die Erkenntnis, verschont die Krähe die Augen des Kopfes, das Wissen, und nimmt statt dessen den letzten Leib, den Stein, den die Protagonistin ausspuckt. Sie weiß und wird weiterhin wissen, als Zeuge, dass das Gemeinsame auch auf Kosten anderer geschieht, Leben also Leben verzehrt.
●Diskurs: Frauen, Schwangerschaft, Hunger, das Leben sich von Leben ernährt, die kannibalistische Dimension der Mutterschaft, das Wehren dagegen und das Sehnen danach. Erkenntnis, Religion, Blutopfer.
… gut gefallen hat mir das surrealistisch überzogene Trennen von Kopf und Leib, heftige Allegorien, stark an Hiroko Oyamada „Das Loch“ und Han Kangs „Die Vegetarierin“, offensichtliche Anleihen bei Edgar Allan Poes „Der Rabe“ … von der Endzeitstimmung auch viel von Christian Krachts „Air“.
… leider zu verdichtet, zu gedrängt, zu verkürzt, nicht lang genug bei den Figuren ausgehalten, die Stereotypien nicht ausgenutzt, die Ornamentale nicht gestaltet, viel zu angedeutet, dennoch mit ein paar Schockern und klaren inhaltlichen, Ich-entwicklungspsychologischen Zug.
--> 3 Sterne
Form:
●Wortschatz: Leider viele inkohärente Wortfelder, gemischte Abstraktionsniveau, zu viel akademisches Sprech drin, zu viele gewollte Assoziationen, Intellektualitäten und innerliterarische Referenzen. Nicht langweilig, aber etwas gewollt, und die Vergleiche entwickeln keine zusätzliche Narrationsebene, wirken illustrativ.
●Satzstrukturen: okay, nicht erwähnenswert.
●Innovation: Innovationen sind die Motive und das Extreme
--> 3 Sterne
Erzählstimme:
●Reflektiert: nicht-wirklich, als Untote, kaum Verbindung
●Situiert: ja, als denkender, sprechender Kopf am Strand auf einem Stock
●Perspektiviert: Ich-Erzählung, kein Bruch
●Erzählform: Ich
●Erzählstandort: in Präsens, lediglich im erinnernden und erlebenden Ich zentriert
●Erzählsicht: nur von Innen durch die Augen der Ich-Erzählerin
●Erzählverhalten: melancholisch, nachdenklich, zerfahren
●Erzählhaltung: abstrakt, distanziert
●Erzählverfahren: nur direkte Rede, Gedanken des Ich
●Erzählstil: ornamental, symbolisch, künstlich-künstlerisch
●Reliefbildung: leider kaum Strukturdynamik, keine Abwechslung, sehr kurz, fast ein Gedankenbild
… die Ich-Erzählerin findet kein wirkliches Tempo. Sie zerfließt förmlich vor Ornamentalik. Hierdurch verliert die Figur an Plastizität. Sie wirkt zu abstrakt, wie auch „Janice 3“ und „Carlos 2“ und so weiter. Keine dynamische Erzählstimme, insbesondere durch die Leere und Leerformel des „Du“, das sich nicht präzisiert.
--> 2 Sterne
Komposition:
●Lose Versatzstücke: keine wirklichen, vielleicht die initialen Hotelgespräche, die kontextlos wirken.
… die Stärke des Textes, sehr eindeutig die Situation der Trauer, aus ihr der Versuch des Surrogats (die Krähe), die Verzweiflung, dass das nicht hilft, den Hunger zu bändigen, der Mord an dem Mädchen, danach der Wunsch nach Selbstzerstörung (Marguerite) oder Büßen, die Pilgerfahrt, die Hostie, das Trennen von Kopf und Körper, die Kreuzigung, die Rettung durch die alte Frau, am Ende das Sitzen am Strand, die vollendete Entzweiung, die nur das Wissen, das Sehen übriglässt.
--> 5 Sterne
Leseerlebnis:
●Gelangweilt: ein bisschen
●Geärgert: nein
●Amüsiert: nein
… vielleicht zu gewollt in der Symbolik, für mich, zu stark aufgestrichen, nicht persönlich-figuresk genug, mir haben glaubhafte Persönlichkeiten gefehlt. Es fehlte dem Ganzen Personalität in jeder Hinsicht. Zu abstrakt.
--> 2 Sterne
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Inhalt: 3/5 Sterne (Buß- und Pilgerfahrt)
Form: 3/5 Sterne (intensiv-unausgewogen)
Erzählstimme: 2/5 Sterne (unpersönliches Ich an Du)
Komposition: 5/5 Sterne (Durchschreiten eines Verlustes)
Leseerlebnis: 2/5 Sterne (zu abstrakt)
Anne de Marcken schreibt in Es währt für immer und dann ist es vorbei eine symbolisch-dystopische Reise einer Zombiefrau durch ein Ödland, in welchem einerseits die Lebenden schlafen, sterben und gebären, die Toten reflektieren, hungern und zu morden drohen. Der Hunger jedenfalls treibt die Ich-Erzählerin aus ihrem Versteck heraus. Sie jagt widerwillig, dennoch unerbittlich:
Dann ist alles still. Ich liege im Zentrum des Hungers, der eigentlich Trauer ist, und meine Hand umklammert immer noch den Griff des Messers, der immer noch in dem toten Mädchen steckt, das immer noch auf seinem Geliebten hockt, der immer noch am Leben ist, aber ohnmächtig – oder gelähmt vor Entsetzen. Alles ganz still. Die Lebenden, die Toten und die Untoten. Ich drücke meine Wange an den Rücken des toten Mädchens, als wären es kühle Badezimmerfliesen. Als könnte mich das besänftigen. Aber die Haut ist klebrig vom Blut, und ich wende ihr mein Gesicht zu und beginne zu lecken. Du hast mich immer für untröstbar gehalten.
Tragik-komisch erzählt, lapidar in den Nuancen, aber streng-rigide komponiert de Marcken eine typische Büßergeschichte, die sich um den Verlust eines Babys dreht und um die Angst vor dem Fressen und dem Gefressen-Werden, die Grundlage einer jeden Gemeinschaft zu sein scheint. Hier nähert sich der Text an Han Kangs Die Vegetarierin an, ohne jedoch dessen intensive Charakterführung zu erreichen. Das Nichts, ein Loch, erinnert an den gleichnamigen Roman von Hiroko Oyamada. Auch in Es währt für immer und dann ist es vorbei strebt die weibliche Figur eine Emanzipation an, hier nur unter der Ägide einer stark christlich geprägten Leib-Seele-Dichotomie gelegt:
Ich weine sogar, während ich über das Weinen nachdenke. Das bleibt also vom schwarz glänzenden Schwarm übrig, denke ich. Die Leere selbst. Die Leere einer Kirche, nicht die Leere eines leeren Zuhauses. Groß und hochgewölbt und mit nichts darin, das nur mir gehört. Und als mir dieser Gedanke kommt, fühle ich einen Stromstoß aus Angst. Angst vor all der Traurigkeit, die noch auf mich wartet. Und ich höre auf zu weinen.
Die Lebensgeschichte der Ich-Erzählerin zentriert sich um Verlust, den Versuch, diesen zu ersetzen (durch ein Surrogat, eine Krähe), durch das Scheitern dieses Verlustes und die Wut, die in einem Mord kulminiert und die Flucht vor der materiellen Spur, die in einer Bestrafung endet. Am Ende steht die Erkenntnis, das Sehen, dass nichts einfach vergeht, dass alles bleibt und sich alles in das Gewebe der Welt einschreibt:
Hinterher liege ich da, mit dem Kopf in ihrem Schoß, und sage: »Wir wollten damals ein Baby.« Sie streichelt mit ihren Fingern über mein neues Fell, als bestünde ich aus sauberem, trockenen Sand. »Aber dann hatte ich eine Fehlgeburt«, sage ich.
»Katzen können ihre toten Babys im Uterus reabsorbieren.«
Ich sage: »Ich glaube, unser Hunger ist das, was uns geblieben ist anstelle all dessen, was wir verloren haben.«
»Nichts von alldem ist real«, sagt sie. Ich möchte nicht, dass sie mit den Liebkosungen meiner Kopfhaut aufhört, also halte ich still und sage nichts. »Manches ist real.«
In ungewöhnlicher Konsequenz wird eine fast mittelalterliche Ornamentalik des Büßertums geschildert, die ihren Höhepunkt in der Gotteserkenntnis erreicht. Seltsam anachronistisch, leider teilweise sehr verkürzt und mit störend-modernen Bezügen (Netflix-Serien wie „Madame Secretary“), die nicht so recht in die Stimmung einer aus den Fugen und sich gegenseitig fressenden mittelalterlichen Welt passen wollen, verspielt Anne de Marcken das Geheimnis durch allzu illustrative Symbolik und lässt eine mysteriös angelegte Figur gesichtslos im Meer untergehen.
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Details – ab hier Spoilergefahr (zur Erinnerung für mich):
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Inhalt:
●Hauptfigur(en): Eine Ich-Erzählerin an ein „Du“ aus der Vergangenheit.
●Zusammenfassung/Inhaltsangabe:
1. Kapitel: Im Hotel. Arm verloren. Jemand predigt zu Untoten. Protagonistin hat Hunger. Fühlt sich distanziert vom Schmerz, vom Töten. Streicht durch die Gegend, findet eine tote Krähe. Der Arm wird verbrannt. Platz für die Krähe im Körper ausgekratzt, um sie dort einzunisten. Mitchem hat Penis, Marguerite die Brüste, Janice 2 den kleinen Finger verloren.
2. Kapitel: Trägt die Krähe im Leib mit sich herum. Philosophien über das Untotsein. Erinnerung an eine Zeit vor der Katastrophe: Columbia Street, Gingko-Bäume. Voller Hunger verlässt sie das Hotel und streift durch die Gegend. Die Krähe spricht. Sie gelangt an einen Golfplatz. Erwischt zwei Jugendliche beim Sex, tötet das Mädchen, der Junge entkommt, sie sticht der Leiche des Mädchens in die Brust, beschließt nie wieder zu essen. Sie bringt Leichenteile zurück ins Hotel. Sie lässt sich von Marguerite die Haare schneiden. Marguerite verstümmelt ihre Brüste und lässt sich verbrennen. Sonnenfinsternis ähnliche Atmosphäre. Die Protagonistin flieht.
3. Sie rennt über den Highway. Sie hat Hunger, verlassene Städte. Hunger wie ein Kind, sie würde auch im Hunger ein Baby essen.
4. Erinnerung an Strandurlaub.
5. Erreicht ein Baseball-Piratencamp-Pappelplantage. Bezeichnen sich nur mit Nummern. Sie entdeckt ein Loch, das sie anzieht. Sie wirft alles hinein, auch die Krähe. Erinnerung an Strandtag, an Heidenbeerensammeln. Trifft einige aus dem Hotel wieder. Marguerite, Carlos, Janice. Marguerite gibt ihr als Hostie einen flachen Stein, den sie ihr auf die Zunge legt.
6. Trifft eine alte Frau, die mit ihrem Arm ein Kind im Schuppen füttert. Zwei Pferde haben Sex. Ein Aufstand, bedrohlich, eine Frau im Carhartt-Arbeitsoverall köpft sie. Sie wird gekreuzigt, und der Kopf in ein Gemüsenetz an ihren Leichnam gehängt. Die alte Frau tritt an eine andere Gekreuzigte, befreit die Protagonistin. Sie weint. Sie gehen die Eisenbahngleise entlang. Die Frau spießt den Kopf der Protagonistin auf einen Gehstock, so dass diese leichter wandern kann. Sie verabschieden sich.
7. Sie wandert zum Meer. Sie zieht ihre Schuhe aus, steckt den Stock mit dem Kopf in den Sand und geht ins Meer. Sie schaut sich selbst zu, wie sie ins Wasser geht. Der Körper entfernt sich. Eine Krähe kommt. Sie spuckt den Stein aus, bietet der Krähe ihre Augen an, aber die Krähe nimmt nur den Stein und fliegt weg.
●Kurzfassung: In einer Zombieapocalypse will ein weiblicher Zombie gegen seinen Hunger ankämpfen, flieht vor ihn und gerät in die Hände eines Lynchmops und wird geköpft und gekreuzigt. Der Kopf und der Leib bleiben getrennt. Sie wird von einer alten Frau befreit. Die Protagonistin gelangt ans Meer und sieht, wie ihr Leib ins Wasser geht.
● Deutung: Meine Deutung des Textes lautet: Es handelt sich klar um eine Verlustgeschichte. Sie erinnert sich an ein "Du", das sie verloren hat. Dieses Du steht im Zusammenhang mit einem anderen Verlust, den eines Babys, das nicht kam, eine Fehlgeburt. Das Baby steht für etwas, das sie als Frau verzehrt, aber auch beglückt, der Hunger geht auf Kosten anderer, aber verbindet auch. Die Frau steht als Ernährerin im Vordergrund. Die Protagonistin leidet unter dem Verlust, ersticht ein Mädchen, konzentriert sich auf die Brüste und den Bauch, zerschneidet sie in Projektion, gerät aber in Wut vor sich selbst und beschließt nicht mehr zu essen, sondern zu büßen. Also pilgert sie los, und sie pilgert und büßt, nachdem sie bei einer Art Abendmahl als Hostie einen Stein in den Mund gelegt bekommt. Sie wird geköpft und gekreuzigt, erst jetzt trennt sich Seele von Leib, Kopf und Körper. Sie sind getrennt, in Erinnerung an sich, aber nie mehr versöhnbar, denn ihr Geist hat verstanden, dass ein Teil des Lebens Verzehren und Blut und gegenseitiges Essen ist. Sie will das vergessen, kann aber die Erfahrung nicht verdrängen und lässt, als materielle Spur, ihren Körper im Meer verschwinden. Als sie der Krähe ihre Augen anbietet, die Erkenntnis, verschont die Krähe die Augen des Kopfes, das Wissen, und nimmt statt dessen den letzten Leib, den Stein, den die Protagonistin ausspuckt. Sie weiß und wird weiterhin wissen, als Zeuge, dass das Gemeinsame auch auf Kosten anderer geschieht, Leben also Leben verzehrt.
●Diskurs: Frauen, Schwangerschaft, Hunger, das Leben sich von Leben ernährt, die kannibalistische Dimension der Mutterschaft, das Wehren dagegen und das Sehnen danach. Erkenntnis, Religion, Blutopfer.
… gut gefallen hat mir das surrealistisch überzogene Trennen von Kopf und Leib, heftige Allegorien, stark an Hiroko Oyamada „Das Loch“ und Han Kangs „Die Vegetarierin“, offensichtliche Anleihen bei Edgar Allan Poes „Der Rabe“ … von der Endzeitstimmung auch viel von Christian Krachts „Air“.
… leider zu verdichtet, zu gedrängt, zu verkürzt, nicht lang genug bei den Figuren ausgehalten, die Stereotypien nicht ausgenutzt, die Ornamentale nicht gestaltet, viel zu angedeutet, dennoch mit ein paar Schockern und klaren inhaltlichen, Ich-entwicklungspsychologischen Zug.
--> 3 Sterne
Form:
●Wortschatz: Leider viele inkohärente Wortfelder, gemischte Abstraktionsniveau, zu viel akademisches Sprech drin, zu viele gewollte Assoziationen, Intellektualitäten und innerliterarische Referenzen. Nicht langweilig, aber etwas gewollt, und die Vergleiche entwickeln keine zusätzliche Narrationsebene, wirken illustrativ.
●Satzstrukturen: okay, nicht erwähnenswert.
●Innovation: Innovationen sind die Motive und das Extreme
--> 3 Sterne
Erzählstimme:
●Reflektiert: nicht-wirklich, als Untote, kaum Verbindung
●Situiert: ja, als denkender, sprechender Kopf am Strand auf einem Stock
●Perspektiviert: Ich-Erzählung, kein Bruch
●Erzählform: Ich
●Erzählstandort: in Präsens, lediglich im erinnernden und erlebenden Ich zentriert
●Erzählsicht: nur von Innen durch die Augen der Ich-Erzählerin
●Erzählverhalten: melancholisch, nachdenklich, zerfahren
●Erzählhaltung: abstrakt, distanziert
●Erzählverfahren: nur direkte Rede, Gedanken des Ich
●Erzählstil: ornamental, symbolisch, künstlich-künstlerisch
●Reliefbildung: leider kaum Strukturdynamik, keine Abwechslung, sehr kurz, fast ein Gedankenbild
… die Ich-Erzählerin findet kein wirkliches Tempo. Sie zerfließt förmlich vor Ornamentalik. Hierdurch verliert die Figur an Plastizität. Sie wirkt zu abstrakt, wie auch „Janice 3“ und „Carlos 2“ und so weiter. Keine dynamische Erzählstimme, insbesondere durch die Leere und Leerformel des „Du“, das sich nicht präzisiert.
--> 2 Sterne
Komposition:
●Lose Versatzstücke: keine wirklichen, vielleicht die initialen Hotelgespräche, die kontextlos wirken.
… die Stärke des Textes, sehr eindeutig die Situation der Trauer, aus ihr der Versuch des Surrogats (die Krähe), die Verzweiflung, dass das nicht hilft, den Hunger zu bändigen, der Mord an dem Mädchen, danach der Wunsch nach Selbstzerstörung (Marguerite) oder Büßen, die Pilgerfahrt, die Hostie, das Trennen von Kopf und Körper, die Kreuzigung, die Rettung durch die alte Frau, am Ende das Sitzen am Strand, die vollendete Entzweiung, die nur das Wissen, das Sehen übriglässt.
--> 5 Sterne
Leseerlebnis:
●Gelangweilt: ein bisschen
●Geärgert: nein
●Amüsiert: nein
… vielleicht zu gewollt in der Symbolik, für mich, zu stark aufgestrichen, nicht persönlich-figuresk genug, mir haben glaubhafte Persönlichkeiten gefehlt. Es fehlte dem Ganzen Personalität in jeder Hinsicht. Zu abstrakt.
--> 2 Sterne
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March 31, 2024
37th book of 2024.
Weirdly, I had a conversation with a colleague of mine the other day about how women eating people seems to be in vogue right now. So I waved this book in her face and said, You won't believe it, this is about a woman eating people (she's a zombie!). She replied, "God forbid women have hobbies."
Trust Fitzcarraldo to publish a zombie book. If it's one thing you'd expect never to work, it's zombies. The only writer who has written a zombie book that I can think of, and one of the few writers I trust to write a zombie book, is the inimitable Vladimir Sorokin; but, you know what, de Marcken gives it a good go. This is a "funny", first person narrative about a girl who is a zombie. Her arm falls off in the first line of the book. The world is a wreck, humans run around avoiding zombies and zombies, when they're not hungry, avoid humans.
There is a horrible moment in the book where the narrator spots a little old lady, alive, going into a little shed. On the other side of an inner wall, the narrator hears a small voice, "I'm hungry." The old lady reassures the little voice before putting a wooden spoon in her mouth and sticking her already-stump of an arm through a sort of cat-flap. The sound of noisy eating commences, and the old lady cries. Her grandson, a zombie, is on the other side of the wall. She is slowly feeding him her arm so he doesn't go hungry.
Weirdly, I had a conversation with a colleague of mine the other day about how women eating people seems to be in vogue right now. So I waved this book in her face and said, You won't believe it, this is about a woman eating people (she's a zombie!). She replied, "God forbid women have hobbies."
Trust Fitzcarraldo to publish a zombie book. If it's one thing you'd expect never to work, it's zombies. The only writer who has written a zombie book that I can think of, and one of the few writers I trust to write a zombie book, is the inimitable Vladimir Sorokin; but, you know what, de Marcken gives it a good go. This is a "funny", first person narrative about a girl who is a zombie. Her arm falls off in the first line of the book. The world is a wreck, humans run around avoiding zombies and zombies, when they're not hungry, avoid humans.
When I was alive, I imagined something redemptive about the end of the world. I thought it would be a kind of purification. Or at least a simplification. Rectification through reduction. I could picture the empty cities, the reclaimed land.
That was the future. This is now.
The end of the world looks exactly the way you remember. Don't try to picture the apocalypse. Everything is the same.
There is a horrible moment in the book where the narrator spots a little old lady, alive, going into a little shed. On the other side of an inner wall, the narrator hears a small voice, "I'm hungry." The old lady reassures the little voice before putting a wooden spoon in her mouth and sticking her already-stump of an arm through a sort of cat-flap. The sound of noisy eating commences, and the old lady cries. Her grandson, a zombie, is on the other side of the wall. She is slowly feeding him her arm so he doesn't go hungry.
April 27, 2024
I was having fun trying to figure it out until I wasn't. As the rating system here says - it was ok.
May 14, 2025
Das Echo eines Traumas, aber nicht sein Riss.
Ein symbolisches Ornament ohne existenzielle Konsequenz – spirituelle Reinigung der leeren Semantik.
Feels like nothing.
Oder wie Berengaria immer so schön sagt: Postcard from Outlier Island.
Ein paar Beispiele:
„Ich bin im Meer. Ich bin am Ufer. Ich versuche, mich zu erinnern. Ich versuche, zu sehen.“
Liest sich fast wie poetische Screenshots.
Es gibt keine Dynamik, keine innere Bewegung zwischen den Fragmenten. Alles steht gleichzeitig nebeneinander. Das erzeugt ästhetische Stagnation.
„Glatt. Gefiedert. Geliebt. Verloren.“
Der Rhythmus suggeriert Bedeutung, aber der Inhalt bleibt generisch.
Die Form produziert Gefühl durch Stilmittel – aber ohne inhaltliche oder narrative Rückbindung. Aufladung mit Bedeutung, die nirgendwo festgemacht werden kann.
„Ich liege im Zentrum des Hungers, der eigentlich Trauer ist [...] das tote Mädchen [...] das immer noch auf seinem Geliebten hockt [...]“
Die Szene zeigt Gewalt, Tod, körperliche Nähe – aber sie wird ästhetisch kontrolliert dargestellt, mit allegorischer Aufladung (z. B. „Glühwürmchen“, „Beingeflecht“, „Krähe“).
Das Leiden wird nicht durchlebt, sondern dargestellt.
Die Sprache vermittelt keine subjektive Verzweiflung, sondern formuliert aus sicherer poetischer Distanz.
Effekt auf mich: hier soll etwas Schweres passieren – aber es passiert nur sprachlich.
Kein Risiko, keine offene Wunde, keine Unmittelbarkeit.
„Vielleicht müssen wir alle zu weit gehen […] Zu spät. Wir begreifen zu spät.“
„Vielleicht hat der Anfang noch gar nicht begonnen. Vielleicht laufe ich erst auf ihn zu.“
„Vielleicht bin ich genau dort. In der Mitte, aber ohne Hoffnung auf eine Lösung.“
Diese Reflexionen bleiben hypothetisch, kreisen um Möglichkeiten, Zwischenräume – aber ohne Konfrontation oder Entscheidung.
Es entsteht keine existentielle Handlung, keine Veränderung im Text-Ich.
Die Gedanken verdichten sich nicht zu einer Bewegung, sondern bleiben als poetische Denk-Simulationen stehen.
Effekt auf mich: Der Text tut so, als würde er denken oder trauern – aber es geschieht nichts.
Keine Reibung, keine Konsequenz, nur zirkulierende Poesie.
Hier schreit bestimmt jetzt jemand - STOP! Es passiert doch gegen Ende was, sie handelt, es gibt eine Konsequenz.
Nein, nicht für mich. Die Handlung am Ende ist ikonisch. Wo Bruch, Sprachlosigkeit und Zerstörung notwendig wären, werden Bedeutungen gesetzt. Es geschieht etwas, ohne dass sich etwas ereignet.
Eine schöne Sprache, die die Figur vor der Krise schützt, die sie durchleben müsste.
Ein symbolisches Ornament ohne existenzielle Konsequenz – spirituelle Reinigung der leeren Semantik.
Feels like nothing.
Oder wie Berengaria immer so schön sagt: Postcard from Outlier Island.
Ein paar Beispiele:
„Ich bin im Meer. Ich bin am Ufer. Ich versuche, mich zu erinnern. Ich versuche, zu sehen.“
Liest sich fast wie poetische Screenshots.
Es gibt keine Dynamik, keine innere Bewegung zwischen den Fragmenten. Alles steht gleichzeitig nebeneinander. Das erzeugt ästhetische Stagnation.
„Glatt. Gefiedert. Geliebt. Verloren.“
Der Rhythmus suggeriert Bedeutung, aber der Inhalt bleibt generisch.
Die Form produziert Gefühl durch Stilmittel – aber ohne inhaltliche oder narrative Rückbindung. Aufladung mit Bedeutung, die nirgendwo festgemacht werden kann.
„Ich liege im Zentrum des Hungers, der eigentlich Trauer ist [...] das tote Mädchen [...] das immer noch auf seinem Geliebten hockt [...]“
Die Szene zeigt Gewalt, Tod, körperliche Nähe – aber sie wird ästhetisch kontrolliert dargestellt, mit allegorischer Aufladung (z. B. „Glühwürmchen“, „Beingeflecht“, „Krähe“).
Das Leiden wird nicht durchlebt, sondern dargestellt.
Die Sprache vermittelt keine subjektive Verzweiflung, sondern formuliert aus sicherer poetischer Distanz.
Effekt auf mich: hier soll etwas Schweres passieren – aber es passiert nur sprachlich.
Kein Risiko, keine offene Wunde, keine Unmittelbarkeit.
„Vielleicht müssen wir alle zu weit gehen […] Zu spät. Wir begreifen zu spät.“
„Vielleicht hat der Anfang noch gar nicht begonnen. Vielleicht laufe ich erst auf ihn zu.“
„Vielleicht bin ich genau dort. In der Mitte, aber ohne Hoffnung auf eine Lösung.“
Diese Reflexionen bleiben hypothetisch, kreisen um Möglichkeiten, Zwischenräume – aber ohne Konfrontation oder Entscheidung.
Es entsteht keine existentielle Handlung, keine Veränderung im Text-Ich.
Die Gedanken verdichten sich nicht zu einer Bewegung, sondern bleiben als poetische Denk-Simulationen stehen.
Effekt auf mich: Der Text tut so, als würde er denken oder trauern – aber es geschieht nichts.
Keine Reibung, keine Konsequenz, nur zirkulierende Poesie.
Hier schreit bestimmt jetzt jemand - STOP! Es passiert doch gegen Ende was, sie handelt, es gibt eine Konsequenz.
Nein, nicht für mich. Die Handlung am Ende ist ikonisch. Wo Bruch, Sprachlosigkeit und Zerstörung notwendig wären, werden Bedeutungen gesetzt. Es geschieht etwas, ohne dass sich etwas ereignet.
Eine schöne Sprache, die die Figur vor der Krise schützt, die sie durchleben müsste.
April 5, 2024
The first paragraph is striking and I started reading thinking this will be interesting but unfortunately it didn’t really grab me. Set in an apparent apocalyptic wasteland and narrated by a zombie character who’s just lost her arm. There’s no explanation for what has happened and the novel doesn’t explain. It’s like a literary zombie novel or a meditation on life, death, memory and yearning, and quite beautifully written in mostly short paragraphs. When it finished I was like, ‘that’s it?’. Ultimately a disappointing yet quick read.
September 22, 2024
Not a zombie novel, but rather a walk with grief in the company of a zombie. The zombies are lost and suffering just as much as the humans, although the humans are mostly gone and our zombie tries avoid those that remain. The language is poetically lovely and philosophical in an unfussy and heartfelt way. Some examples:
Like all zombies, ours is constantly walking, but she's not on a mindless search for humans, she is thinking:
I purposely avoid 'sad' books but occasionally get tricked into starting one, as I did here. If they are bleak I jump ship immediately, but that didn't happen here. There's something about the language - moments of wonder spark a gentle humor that buoys the story. There are also small plot points that add a whisper of slapstick that improbably feels like it belongs. I can see why this was nominated for the Ursula Le Guin Prize for Fiction.
Some zombies in an abandoned hotel try to make some sense out of themselves and their world. Says one:
"It's gone. That one thing that only I knew about myself. That thing that made me me, alone in all the universe. I've lost it." He sounds filled with wonder. He looks around at us. "This is what I want to tell you. It doesn't matter. It doesn't matter. Composed. Decomposed. We are unbound. We are hungry because we are endless. We are endless because it's too late. It's all over. It's all gone."
Like all zombies, ours is constantly walking, but she's not on a mindless search for humans, she is thinking:
I pretended everything would be okay because it seemed impossible to always be saying goodbye. To blueberries. To the ocean. To ravens. To pelicans and plovers. To the cormorants. To the sunlight on the living room wall at four o’clock. To the sound of you in the next room.
I purposely avoid 'sad' books but occasionally get tricked into starting one, as I did here. If they are bleak I jump ship immediately, but that didn't happen here. There's something about the language - moments of wonder spark a gentle humor that buoys the story. There are also small plot points that add a whisper of slapstick that improbably feels like it belongs. I can see why this was nominated for the Ursula Le Guin Prize for Fiction.
March 24, 2024
“The space between me and me is you.”
4-4.5
4-4.5
May 2, 2025
Ich stelle mir vor, die Leute im Suhrkamp Verlag haben sich zusammengesetzt und überlegt: "Was können wir veröffentlichen, das Sandra total glücklich machen würde?" Jemand schlägt vor: "Wie wäre ein literarischer, skurriler Horrorroman, übersetzt von Lieblingsautor Clemens J. Setz?" Und alle so "Jaaa, das ist genial!"
Vielleicht war es ja so, wer weiß?
Dieses Buch ist ein Roman über die Apokalypse und Zombies, aber auf eine irgendwie nette Art. Die Protagonistin ist eine Zombiefrau, die auf der Suche nach ihrer Vergangenheit als Mensch ist und nebenher muss sie aber auch manchmal ihren Hunger stillen. Es ist alles in diesem Buch irgendwie traurig und gleichzeitig lustig, ernst aber auch gleichzeitig absurd. Die Geschichte ist schon da gewesen, aber nie auf diese Weise erzählt. Das ist neu und unerwartet und wundervoll.
Lieber Suhrkamp Verlag, danke, das Buch hat mich sehr beglückt.
Vielleicht war es ja so, wer weiß?
Dieses Buch ist ein Roman über die Apokalypse und Zombies, aber auf eine irgendwie nette Art. Die Protagonistin ist eine Zombiefrau, die auf der Suche nach ihrer Vergangenheit als Mensch ist und nebenher muss sie aber auch manchmal ihren Hunger stillen. Es ist alles in diesem Buch irgendwie traurig und gleichzeitig lustig, ernst aber auch gleichzeitig absurd. Die Geschichte ist schon da gewesen, aber nie auf diese Weise erzählt. Das ist neu und unerwartet und wundervoll.
Lieber Suhrkamp Verlag, danke, das Buch hat mich sehr beglückt.
September 29, 2024
A literary zombie novel, this follows a young woman who is wandering around aimlessly amongst other undead beings after the end of the world has come and gone. The zombies ruminate on their lost pasts and try to bring meaning to the new state of ‘undead’ as the new alive. There are strong existential themes running through the novel and I liked seeing the classic idea of the zombie explored in such a way.
I think I would have enjoyed this weirdly if there was less plot. It went off on a bit of a tangent in the second half which I didn’t like as much and I would have preferred it if it was more vibes over following any sort of story as it was really creating a good atmosphere with just a bunch of zombie pals all being depressed living in a hotel.
Zombies have always been a fascination of mine and I love reading about them in fiction as I think it can be hard not to make them cringe and overdone but I really enjoyed the poetry of this little book and thought it was really unique and oddly warming read.
I think I would have enjoyed this weirdly if there was less plot. It went off on a bit of a tangent in the second half which I didn’t like as much and I would have preferred it if it was more vibes over following any sort of story as it was really creating a good atmosphere with just a bunch of zombie pals all being depressed living in a hotel.
Zombies have always been a fascination of mine and I love reading about them in fiction as I think it can be hard not to make them cringe and overdone but I really enjoyed the poetry of this little book and thought it was really unique and oddly warming read.
January 25, 2025
I enjoyed this enough, I just didn’t fully understand it.
November 22, 2024
Maybe we are all just zombies aimlessly wandering the apocalypse, trying to untangle the complex web of human emotions. Trying to reclaim comfort and love and familiarity in the face of change. What is hunger, if not grief?
August 24, 2024
3.75
it was heart-wrenching, haunting, devastating. taking 1.25 stars away because umm the humour!? nope we can’t call that humour
it was heart-wrenching, haunting, devastating. taking 1.25 stars away because umm the humour!? nope we can’t call that humour
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